Medusa. Trieste,giorni della merla

Acabo de escuchar la noticia, mientras le daba la vuelta a unas lentejas rojas, la voz cantarina del locutor flamenco cuya única palabra reconocible era Salinger, anunciaba la partida de este mítico escritor, entonces apagué la estufa y  busqué el primer cuento que leí de Salinger, ” el hombre que rie” . volví a releerlo, ese hermoso cuento  del enmascarado que se alimentaba con sangre de águila, amante del juego limpio  y fiel a sus amigos,  por otro lado la historia de amor que se acaba mal llevándose  con brusquedad la confianza de los “comanches” en la invunerabilidad de los héroes  y evidenciando la fragilidad de su  jefe .  Salinger el de las historias  que arrancan sonrisas entrañables   pero envenenadas  de melancolía, como el querido Seymour, luchando junto a  Sybil contra las olas o Franny aferrada a su libro del peregrino ruso, búscando un significado en la ojiva borrascosa de sus virtudes y emociones.

Pienso en todos esos niños que Holden salvó de caer al precipicio, en esos días en los que no había nada más frío que la teta de una bruja y las preguntas rebotaban de aquí para allá, sin encontrar una señal y todavia sigue siendo algo así, esa sensación no se ha ido todavia, ahí está….”qué te gustaría ser?” la entrañable respuesta de Holden y la inmensa emoción que produce.Desde entonces  soy  huérfana de J.D Salinger, ese señor que se defendía con todas sus fuerzas en el anonimato, que dejó de escribir en 1965 y aún así sigue siendo referente indiscutible, soy huérfana desde que los Glass no dieron más noticias y el hombre que rie perdió su máscara de pétalos de amapola. Aún así algo pasó al saber que Salinger ha muerto  no sé porqué,  su acérrimo aislamiento lo daban por perdido y ya no producía, de todas maneras estaba vivo hasta hace algunas horas , dando batalla contra el dejarse ver,  espero que hayas tenido muchos instantes felices viejo J.D Salinger y gracias, muchas gracias.

Rita Indiana y sus misterios:

Rue de la brasserie. BXL

Amsterdam.4 : 45 pm

6:59 pm

8:40 pm

10:22 pm

12:00 am

12: 45 am

2:23 am

4:47 am

5:33 am

7:00 am

Fragmento

(…)Pays lapidé dilapidé ruiné au blanc des os.

Pays des saintes misères et des luxes agaçants.

Pays des paradoxes inouïs et des contrastes insupportables.

Pays matelotage féroce à l’oblique du dehors et du dedans.

Pays cancan curiosité à travers la fente obscure de nos fantasmes érotiques.

Pays béance qui saigne à l’envers du silence.

Pays complicité pornographique des corps décapités.

Pays musique flûtée des langues coupées.

Pays tunnel en cul-de-sac.

Pays voyage tortueux des culs-de-jatte.

Pays carcan de nos servitudes et de nos tares séculaires.

Pays bossu de nos mirages insulaires.

Pays des connivences barbares entre l’eau et le feu.

Pays des alliances et des dissonances.

Pays des miracles époustouflants.

Pays promiscuité des beautés infernales et des laideurs sublimes.

Pays des horreurs esthétiques et des divines blessures.

Pays enchaîné supplicié au carrousel de la malédiction.

Pays subtil nageant moelleusement dans le silence velouté des pièges fascinants.

Pays perdu suspendu entre dièse et bémol.

Pays noyé dans la graisse d’un cauchemar millénaire.

Pays miroir soûlé miroir brisé dans le bordel des dieux paillards.

Pays fêlure assiette porcelaine vaisselle faïence dans l’antique zizanie des zombis somnambules et des ombres débraillées.

Pays folie qui passe et repasse en dansant nuit et jour dans mes rêves déraillés.

Un très étrange pays tuatoire.

Un grave pays repu de malheurs obèses et d’ordures pathétiques.

Frankétienne, Voix Marassas, 1998.

Gracias a Avel

Via Nickonflickr

Gare de l'ouest

Diciembre 31-1 enero/2000- San Bernardo del viento. La familia nuclear, la champeta se baila amacizada, los cuatro años de mi sobrina atravezando el milenio en los hombros de mi padre.Visiones colectivas de un ovni por todo el golfo de Morrosquillo, el mundo se va a acabar.  A lo largo de 15 kilómetros playeros 8 personas encontraron el final de los tiempos , ahogados, en  accidentes de tráfico y  rencillas varias , todo con el patrocinio del famoso ñeque ,contundente alcohol casero.El cura del pueblo junto a centenares de personas, yacen boquiabiertas y despatarradas   sobre la arena, pasando el guayabo como naúfragos  de un buque llamado milenio. Un hombre con una gucharaca en mano canta: que se quede el infinito sin estrellas.

Diciembre31-1 enero/2001.  Sankt Veit.  Carinzia. Frío  seco, tengo la impresión de haberme escapado de algo, cae la nieve y corre champaña   en pequeños angulos nudosos, dolor de cabeza. Un vienés ejecuta una danza sagrada del Fidji, una máscara, pies y manos que se despegan del mundo.Castañas asadas,  chimeneas de cerámica, grandes espacios. El vals de Strauss a medianoche  produce escalofrío.Excursiones entre el blanco y  azul, la sensación de atravezar un túnel.

Diciembre 31-1 enero/2002.Klagenfurt.Cumbia en una camioneta Ford, un brindis sin alcohol por el año que se va, se abren las ventanas para dejarlo pasar y se descubre la carne conservada a la interperie de los menos cuántos grados bajo cero, más eficaz que una nevera. Larga conversación, alguien quiere cortarle la cabeza a no se quién, al principio reimos al final nos vamos a acostar. El euro entra en vigor para comprar una Wiener Schnitzel y pagar la entrada a un museo, los viejos se quejan del niquel y el tamaño minúsculo de las monedas.Sobredosis de yogourt.

Diciembre 31-1enero/2003. Faedis.Friuli-Venezia-Giulia.Hardcore y  Stone rock la primera parte de la noche, hombres barbudos, camisas a cuadros,  hermosas mujeres, mejillas coloradas. La noche cambia abruptamente, las mujeres deciden bailar algo  con más ritmo, los hombres se sientan y observan mientras se entregan a la danza las mujeres. Los hombres se emborrachan, risa socarrona, las mujeres no paran de bailar.La fábula del lobo y las zapatillas rojas. Los hombres caen fulminados,las mujeres se funden en un abrazo y continúan  la danza hasta al amanecer.

Diciembre 31-1 enero/2004.Bogotá-San Francisco .Fiesta familiar,sancocho y brindis, amigos y familia se emborrachan; por la madrugada algunos  nos vamos caminando hasta la Pradera Cundinamarca, odisea bajo la insolación y un guayabo bestial.Nos perdemos pero cada uno por su lado y a su manera, cumple el objetivo inicial. Primero de enero cuatro de la tarde, San Francisco Cundinamarca, un pueblo asediado por la pólvora, olor a tierra templada, tus besos son como caramelos a todo volúmen en la plaza, los pies vueltos nada,  militares en cada esquina, la caja agraria destruída.

Diciembre 31-1enero/2005.Tarcento-Udine. Friuli Venezia Giulia. El agüero de una amiga siciliana: abrazar a un hombre a las 12 en punto,lo logramos, brindamos con Spritz colorados  y nos trasladamos a un centro social de la ciudad llamado Pabitele, allí pasamos toda la noche bailando con Mirko al ritmo de los  Sonics, The Monks y asociados. Retorno a la casa en bicicleta, manos púrpuras.

Diciembre 31-1 enero/2006. Bogota.Modorra, arroz apastelado, mi tia que ha perdido la memoria pregunta con insistencia en que año estamos. Un poco tristes y cansados. Primero de enero, asado, vemos La novia cadaver, tratamos de olvidar.

Diciembre 31-1 enero/2007.Manzanillo del mar,Bolivar. Alta tensión, cazuela de mariscos, una gran fogata al frente del mar. El pueblo retumba , guerra de picós entre vallenatos y champetas, el mundo se va a acabar cuando a unos 5 kilómetros  inicia una rave party con Paul van Dyck. Nos refugiamos en las aguas cálidas del atlántico, niños mujeres y parejas en el agua salá, la tierra firme es solo ruido, borrachos, empepados, canutillos y pendejuelas.Al otro dia  sólo basura, turistas y el mar.

Diciembre 31-1 enero/2008.Bruselas. Cantidades de comida enfríandose en una mesa, alegría chispeante, en la  calle familias encendiendo luces de bengala  y mechas. Abrazos varios, tanta gente por la calle, demasiados planes. Nos vamos a bailar al  Fuse hasta las 6 de la mañana. Seguimos riendo de ese extraño vacio sin anécdotas.

Diciembre 31-1 enero/2009.Linkebeek-Bruselas.Desde la casa de unos amigos ,escape a las entrañas de una vieja fábrica en Bruselas,olor de penetrante pintura, graffitis,-10 grados. Abrazos entre los bits del tecnoacid, dos Jupiler en la madrugada, bailando con extraños. 1 enero,caldo de pollo, dormir y establecer rutas.

Diciembre 31-1 enero/2010. Amsterdam. Viaje relámpago, parque temático para adolescentes buscando la meca de las drogas, un Walt Disney chiviado.Por fortuna hay otras facetas, nos perdemos entre canales con el riesgo de una hipotermia.A las doce en punto, los habitantes de Amsterdam se dan garra con la pólvora, el cielo se cae a pedazos sin exagerar,risa nerviosa. El primero de enero, empujón psicodélico a un taxista en problemas y peregrinar  infinito de bar en bar.Regreso matutino en un tren saturado de jóvenes durmientes.

Amsterdam