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Down by law

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Carnia. Italia

Carnaval.Piazza San Giacomo,Udine

Yo tenía un novio, Z. Proyeccionista oriundo de una isla croata, piénsese en cirílico , pronúnciese gutural y con un dejo de rabia :Krk. Z por ejemplo, me explicó de qué tipo era el descuido cuando las películas a veces se quemaban  en la pantalla grande.

Trieste

En fin, este novio Z, me hizo viajar 30 horas hasta Pola y de allí nos trasladamos a Trieste, la ciudad que tres veces se ha gestado. La primera vez que ví Trieste fué dentro de un pullman repleto de eslavos aprovisionados con grandes bolsas de plástico en las manos , al pasar por el centro vimos un tranvía azul volcado y de sus entrañas escapaban azorados unos cuántos ancianos entre los vidrios molidos de las ventanillas. Me dió un ataque de risa que contagió al resto de los ocupantes del pullman, reíamos cómo si esa eventualidad nos hiciera un poco más fuertes ante nuestra condición de migrantes o porque simplemente era muy gracioso ver una cantidad de viejos saliendo de un vehículo vetusto y despatarrado en medio de esa hermética ciudad…o que se yo. Al bajar del automotor la risa se cortó por el viento gélido que limaba a la ciudad.

Trieste.Mollo

En Trieste vivímos de aquí para allá entre ex ingenieros en ese entonces hábiles camareros de excelsos cafés y ex biólogos marinos traficantes de productos apícolas.

Vespa.Sistiana

Los domingos salíamos a caminar hasta Barcola, un sinfín de mujeres con sus abrigos de piel y rostros naranjas invadían cada ángulo del centro histórico como pac man o zombies hambrientos de nuestra ilegalidad. Z se había aprendido de memoria los 34 cantos del infierno dantesco, en su lengua original mientras yo miraba aterrada ese mar-lago turquesa entre ráfagas del más profundo frío. Z también hablaba de guerras, de perversas bombas que al caer a tierra se fragmentaban en pequeñas esferas y solo se desactivaban hasta incrustarse en la carne humana. Z sólo tomaba leche,no fumaba y hacía 60 lagartijas matutinas.

Teatro romano. Trieste

A veces íbamos a la iglesia serbio-ortodoxa, allí nos quedábamos absortos  observando la parsimonia del ritual , también búscabamos contactos para trabajar y solo dábamos con tristes noticias, cero perspectiva laboral. Estábamos sentados en la banca de la piazza Verdi y  Z recitaba parte del noveno canto de la Divina Comedia : o voi ch’ avete li ‘intelletti sani, mirate la dottrina che s’ asconde sotto ‘l velame de li versi strani... Cuando una anciana de trenzas blancas pasó frente a nosotros empujando un cochecito con dos muñecos de plástico en su interior, ese día decidimos irnos a probar suerte en Udine.

Iglesia serbo-ortodoxa. Trieste

Udine , pequeña ciudad perdida entre las montañas prealpinas y el rio Tagliamento .Ubicada en una inhóspita región ( Friuli) a la que algunos le llaman el pisciatoio ( orinal) de Italia, por allí han pasado desde los celtas hasta los cosacos y desde hace siglos desconfian de lo inusual y de quién no pueda modular su lengua de tierra y mestizajes encubiertos.

Tagliamento.Ud

Z encontró un trabajo cómo proyeccionista en la sala del “ferrocarril”, allí aprendí el italiano mientras veíamos el revés de las películas.

Visionario.Udine

Luego me ofrecieron un trabajo lavando baños en un edificio de impuestos municipales, trabajaba cuatro horas al día junto a tres dominicanas. Cada día oscilaba entre los chistes procaces de las dominicanas, el arroz con guandul de los viernes que una de ellas preparaba y los oficinistas y sus blasfemias variopintas exportadas desde lo más pronfundo del campo friulano ;dios tomaba forma de perro, brigante,cerdo etc, un repertorio de profanos calificativos, el resultado de la vida dura de antiguos ancestros con pala  y  azadón.

Udine

La vida seguía sobre las ruedas del carrito de limpieza y las de un viejo proyector  y yo callada, riéndome del drama queen de mis compañeras y refugíandome en su generosidad, escuchando una y otra vez  los cantos memorizados por Z  cómo  si fuera una  rockola,  noches en torno a  una jarra de leche descremada y un paquete de Drum.

Attimis. Ud

A veces los lunes, nos escapábamos a Venecia  a dos horas  de Udine.Recuerdo la última vez que estuvimos allí, ambos nerviosos,  olvidamos  nuestro almuerzo en el tren.En Venecia como ya se sabe para los que no tienen  suficiente plata, búscar comida decente es como vagar en uno de esos círculos del infierno, cómo sumergirse  en el pantano del Estigia , deteriora el alma y el carácter se espesa como  un caldo  de ácido y cólera .

Venecia

Así que por mi cuenta decidí emborracharme y no insistir en sólidos, Z me acompañó de mala gana donde el bombarolo, el tipo del negocito  en el Campo de la Lana quién  preparaba de mala leche, cócteles al azar con lo que tenía en el puesto, un chorro  de esto y aquello hasta desbordar el vaso. Con una bomba era   suficiente para perder las coordenadas. Durante horas Z no pronunció palabra ,en su caso era algo realmente raro y no sé si por el silencio o el efecto del  bebedizo ,me dí cuenta    de qué era tiempo que no me sentía tan bien .Caminamos hasta  Santa Elena y  de retorno entramos  a una exposición de arquitectura con esos edificios inteligentes donde se asoman árboles por sus ventanas, como inmensos monstruos depredadores del verdor  y Z seguía en silencio,tampoco dijo mu cuando entramos a  la sala dedicada a Isozaki a quién adoraba, no quiso explicarme el porqué de esas ondulaciones y esos angulos tan, tan geométricos?.Yo se lo agradecí.

Acuario

Poco a poco  el efecto de la bomba se transmutó en una pequeña resaca que aspiraba humedad provocando un  fastidioso cólico, inequívoca señal  de un siniestro  cambio de circunstancias . Al salir de la exposición nos  sentamos  en una cafetería y Z comenzó su monólogo contenido por todas esas horas de mutismo rabioso.habló sin parar de la forma de pez veneciana derruida en su base cómo una galleta sumergida en el café con leche, de  la violencia del deambular de los turistas,  de  la vista de las ciudades desde una torre, el ocaso de la memoria a largo plazo etc etc. En el tren de regreso Z asaltó a sus vecinos pasajeros para desafiarlos con su endemoniada  recitación de los versos  del laureado poeta itálico.

Bassa friulana

Al llegar a Udine lo tenía  claro: yo sólo quería ver moverse el sol y las estrellas sin tanto verbo.Una semana después Z me dejó por dos montenegrinas y se lo agradecí. Emigré  a un pueblo de la bassa friulana para trabajar envasando  jugo de manzana biológico añadiéndole  algunas mímicas de un incierto ritual new age. Allí conocí al hombre polilla pero esa es otra historia.

Focce dell'Isonzo

Nueve de enero del presente año , Rosarno provincia de Calabria ,Italia. Centenares de inmigrantes, recogedores de cítricos en los campos   aledaños, salieron a las calles  en esta pequeña población de la Calabria profunda y áspera para protestar por las enésimas vejaciones recibidas por parte de los patrones e intermediarios.

Los inmigrantes ( en su mayoría originarios del Africa central) para llamar la atención quemaron algunas canecas, rompieron vitrinas y quemaron uno que otro automóvil  en el centro de la población . Ante el amotinamiento varias habitantes rosarneses  en  concomitancia con   el ambiente maniatado por la mafia, ‘ndrangheta o coscha calabrese y el racismo,respondieron a los actos de los inmigrantes trabajadores de manera violenta. Bajo los gritos  de caza al africano y/o al negro, diez inmigrantes resultaron heridos por armas de fuego y cortopunzantes, este fué el fin de una ficticia convivencia,basada en la explotación . La task force italiana se dirigió a Rosarno, allí despues de algunas horas calmó a malapena las aguas revueltas y se encargó de repartir a la mano de obra inmigrante entre los varios  centros de ayuda, esparcidos  por el sur  Italiano. Fin del conflicto.

Rosarno solo es la punta del iceberg de un problema que lleva varios años incubándose, la inoperancia y las políticas represivas por parte del gobierno italiano frente a la marea de inmigración clandestina que llega a las costas Italianas, el tráfico que de ella se hace, el nudo ciego de la precariedad en las zonas agrícolas al sur del “belpaese” donde la ‘Ndrangheta en el caso calabres domina sobre un terreno fértil para todo tipo de especulaciones criminales y si, la desidia y el racismo por parte de un buen porcentaje de sus habitantes, no solo en Calabria.

Para la mano de obra agrícola « extracomunitaria » en Italia (clandestinos, ilegales y con permiso de trabajo) la odisea de la inmigración no tiene fin, la mayoría sigue la ruta de las cosechas: desde noviembre hasta marzo se recogen los cítricos en Calabria, luego las papas en Sicilia  y de ahí se parte  a la cosecha de tomates en Campania y Puglia, para reiniciar el ciclo una y otra vez.

Muchos de los trabajadores itinerantes estan dispuestos a lo que sea, por ejemplo en Burkina Faso, una jornada laboral se paga un poco mas que un euro, es así que muchos anhelan pasar las dificultades de la fronteras para hacer parte de este ciclo por 20 euros la jornada en Italia  y  12 horas diarias; sin servicios básicos, como luz ,agua, comida y  techo. Para llegar a  vivir  en muchas ocasiones  « como ratas entre las ratas », bajo el frio , la extorsión y la discrimnación.

Los inmigrantes en Rosarno no aguantaron más los ultrajes y el tratamiento de esclavitud. Se sabe que hace un par de años  dos veces salieron a las calles para protestar, la primera  a consecuencia de  la matanza de tres jóvenes ghaneses, liquidados por la coscha o ‘ndrina , Balloco o Pesce y la segunda vez   ocuparon  la plaza del pueblo gritando en contra de las extorsiones y hostigamientos de algunos habitantes de Rosarno en donde la caza al negro era ya una actividad conocida  . Se requiere bastante coraje para salir a protestar en una región donde no pocos políticos y habitantes han sido asesinados por las organizaciones criminales que imponen el miedo; más allá del vandalismo, los inmigrantes han dicho basta frente a la inercia silenciosa de los rosarneses.

En medio de la  última  trifulca el ministro del interior italiano declaró: «  demasiada tolerancia con la inmigración clandestina » el gobierno italiano quiere apretar el puño cómo sino fuera suficiente criminalizar la clandestinidad, es así cómo Roberto Saviano en un artículo para la Repubblica en el 2009  comenta  sobre el coctel inmigración-mafia-criminalización:

Cuando se generaliza, se le hace el favor a las mafias. Estos viven de la generalización. Quieren ser los únicos socios. Si todos los inmigrantes se vuelven criminales, las bandas criminales lograrán sentirse como sus representantes y no habrá documento o llegada que no sea administrado por ellos. Una actitud obtusa y de criminalización ayuda a las organizaciones mafiosas porque constriñe a cada migrante a relacionarse con las mafias ya que de estos dependen los documentos, alojamientos,los anuncios en los periódicos y la asistencia legal .No se trata de interpretar el típico rol de las « almas buenas » como diría alguno, sino de analizar como las mafias italianas explotan cada debilidad de la comunidad migrante.

En fin, la polémica al respecto parece estéril  en Italia y mientras tanto el problema de Rosarno lo ha solucionado el gobierno a punta de excavadoras y desplazamientos. Al fin al y al  cabo una nueva fila de trabajadores los reemplazará , tal vez por las mismas condiciones y con los mismos explotadores. Es un problema de orden público y basta, según las autoridades. Queda en el aire el mutismo del primer ministro Berlusconi que recién ha bautizado su partido politico como el del amor, la izquierda, impotente como en los ultimos años disolviéndose en una eterna letanía sin nínguna proyección, pérdida en la obsesión del antiberlusconismo. Al final parece que la problemática inmigracion se resume en quién pesca mas votos en rio revuelto , la solución hasta ahora es  un hoyo en el agua, el problema sigue siendo  una bomba de tiempo.

Aquí un enlace en Le Monde sobre el Síndrome Rosarno

Medusa. Trieste,giorni della merla

Septiembre 15 2001 allincl

Me escribiste antes que esta grieta se formara entre la razón y la locura, terroristas y orden mundial, el bien y el mal. Ahora si fué, perdimos el derecho a saber que es uno y lo otro, palabras que administrará quien esté al lado del botón rojo. Ahora si, todos juntos a dar rienda suelta a la bipolaridad.

No pude escribirte en todos estos dias, estaba en Cerdeña primero en un pueblo llamadoTortolí, la familia que nos había alojado se apellida Comida, por esos dias los Comida se ganaron  en una subasta  de las fiestas patronales de Tortolí, el derecho a hospitar en su casa  una semana  la estatua del niño dios el gran patrón de las fiestas, gran revuelo donde los Comida, una romeria interminable se formó desde que la estatua  se posó en el centro de la sala sobre una  inmensa carpeta blanca de ganchillo.

Para evitar la aglomeración  y el delirio que había provocado la estatua ,nos refugiamos en  una playa cercana, allí asistimos hipnotizados a el rescate en helicóptero de un hombre atrapado en una roca marina.De vuelta  a la casa de los Comida encontramos a la banda del pueblo homenajeando  a  il santino como todos le llamaban a la estatua, me dió por preguntar cuál era esa bola que tenía entre sus manos il bambino adorato y varias personas me respondieron un poco escandalizados !es el mundo! , questo bambino é il salvatore del mondo, per caritá!. La verdad es que esa bola parecía mas bien la bala de un cañón, oscura y pesada  como si fuera hecha  de  plomo entre las manitas del santino. Al otro dia, estuvimos en una peregrinación  con la estatua y casi todo el pueblo devoto,  que nos llevó hacia un pequeño caserío  a unos cuántos kilómetros de Tortolí y allí al aire libre   en unas interminables mesas, divididos entre hombres y mujeres, comimos tripa, tu lo sabes, yo no soporto ni siquiera su olor  al principio me negué a recibir el plato pero sentí un malestar general entre mis acompañantes de género y tuve que pasar la tripa con grandes tragos de vino, ese vino espeso y oscuro de viñedos bajitos.En mi mesa una matrona comentaba el haber soñado el dia anterior con una lluvia de polvo  plateado sobre  edificios,casas y un  montón de gente, eso es dinero le decían sus vecinas, juega el  78,  el 78.

Practicamente huyendo, nos dirigimos hacia el norte de Cerdeña, atravezando el olor a mirto y enebro que se impregna en las narices  para no abandonarte jamás, llegamos a Santa Teresa y luego a Capo Testa, donde se encuentra el Valle de la luna, ya te  había hablado  del Valle, ese  lugar lleno  de  inmensas rocas escultóricas    bañado  por el mar , versión terrestre   de la cara oculta de la luna. Allí encontramos una cueva  para quedarnos unas cuántas noches, no había mucha gente,  según il giornale di sardegna dias atrás la policia había desalojado el lugar por escandalosos comportamientos en la última fiesta de la luna llena . Solo el viento se escuchaba en ese lugar que parece estar en otra realidad paralela.

El dia 11 se nos acabaron las provisiones así que nos encaminamos hacia el pueblo, para ello hay que atravesar algunas rocas y el camino como mis piernas lo evidencian puede dejar imborrables cicatrices. Llegamos a la cafetería de Capo Testa, abarrotada de gente , era mas o menos las dos de la tarde, los presentes miraban la televisión tan serios como si fuera el final de una telenovela en la casa de mi abuela. Mientras me comía un helado ví  como en la pantalla del televisor se repetía una y otra vez la imágen  de un avión incrustándose a un edificio, ah ese edificio es como familiar le comenté a la señora que atendía y ella me contesta: eso   está pasando ahora mismo,le dieron a una torre, le dieron a una torre . La gente empezó a gritar cuando otro avión se fundia en la otra torre, yo no lo ví por estar mirándolos a todos  para confirmar si  ESO no era sino una broma, una  broma bien montada. De  ahí en adelante  instalados en la realidad de las imágenes nos quedamos toda la tarde, viendo como las torres se desvanecían entre una  espesa nube de  polvo, !mierda! el 78! y algunas señoras pedían camomilla a diestra y siniestra.

De regreso al valle, nos perdimos y mis piernas no dejaron de temblar desde que  los caza bombarderos de la  cercana base militar gringa de la Madalena empezaron a volar, allí en la cueva pasamos  toda  la noche  bajo el sonido de los aviones  nos parecía estar viviendo un infierno  como si nos fuéramos a convertir en primates como  en el post apocalíptico planeta de los simios. Transmitiendo desde el valle de la luna, el final de los tiempos.

Pero no, aqui han pasado unos dias y estamos de vuelta al continente, todo el mundo anda como alterado, hay conjeturas de todo tipo, se hacen apuestas sobre quién va ser el chivo expiatorio  pero en fin el mundo sigue igual tanto para los de Ruanda,Gaza o los chechenos….. Te escribo para constatar si eres tú todavia, el que está al otro lado de la pantalla. Abrazos.

F.Manfredi. Panoramica

F.Manfredi. Panoramica. Valle de la luna

A Marco.

Scuola Diaz

Scuola Diaz

Para que no todos se coman el cuento de que Italia  es solo pasta , mandolino y Gomorra, como me lo sugirió un amigo, el siguiente fragmento de entrevista  nos aporta otra faceta de lo que este  Bel paese también es, desde el punto de vista de sus dirigentes .Estas declaraciones   fechadas el pasado  23 de Octubre,  e impresas en el Quotidiano Il Nazionale son de  Francesco Cossiga, expresidente de la república italiana y senador de por vida,  a propósito de las recientes manifestaciones estudiantiles   en Italia. Llena de estupor e indignación pero no sorprende,  al fin y al cabo ese es el aire que tira en estos  momentos en Italia,  donde los fascistas se destapan en un campo abonado para su tranquilidad,donde el jefe de la P2 , Licio Gelli conduce  tan campante un programa de televisión ,allí entre laureles  revisita la historia Italiana y se jacta ( con razón)que parte de su plan( piano di rinascita democratica) vaya viento en popa  hoy en dia .Donde ayer 13 de Noviembre  absolvieron a  más de la mitad de los implicados de las fuerzas del orden italianas, en la  masacre , irrupción violenta y aportación de pruebas falsas en el caso  de la   Escuela Diaz , G8 de Genova (20001). No soprende pero dá verguenza como las palabras de Cossiga quien representa esa venerabile Italia que poco a poco se destapa:

Francesco Cossiga ,expresidente de la República italiana y senador de por vida :Maroni tendría que hacer lo que hice cuando yo era ministro del interior..

Qué deberia hacer  el ministro Maroni(ministro del interior del gobierno Berlusconi)

Francesco Cossiga:en primer lugar dejar a un lado a los estudiantes de los liceos; porque imagínese que podría suceder si un jovencito pudiera terminar muerto o herido gravemente…

En cambio los universitarios?

Francesco Cossiga:dejarlos que actúen, retirar los agentes de policia de las calles y las universidades , infiltrar  el movimiento con agentes provocadores dispuestos a todo  y dejar que por una decena de dias los manifestantes devasten los negocios, dén fuego a los autos y  metan “a hierro y fuego la ciudad “

y despues?

Francesco Cossiga:y despues, fuertes de consenso popular , el sonido de las sirenas de las ambulancias deberá superar la de los policias y carabineros

En que sentido?

FC:en el sentido de que que las fuerzas del orden no deberían tener piedad  en mandarlos a todos al hospital . no arrestarlos ya que al fin y al cabo los magistrados los mandarían de inmediato a la libertad , sino pegarles y pegarles  tambien a aquellos docentes que los instan

tambien a los docentes?

FC:sobre todo a los docentes

Presidente, la suya es una paradoja, no?

FC:no, no me refiero a los ancianos, no, pero si  a las maestras jovencitas, si, se da cuenta de la gravedad de lo que esta pasando? hay docentes que adoctrinan a los niños y los llevan a las plazas :una actitud criminal

Y usted no se da cuenta lo que dirían en Europa  despues de una purga de este tipo? “en italia retorna el fascismo”, dirían.

Francesco Cossiga:pendejadas. Esta es la receta democrática: apagar la llama antes de que se extienda el  incendio.