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Tengo la impresión de haber escuchado  demasiado y no tener retentiva sino  para escasas melodías, demasiada información circulando sin dejar huella ni tiempo para una verdadera degustación,el próximo año quisiera  filtrar un poco más . Sin embargo aquí dejo constancia,   un poco caprichosa, de algunas notas que dejaron mella.

Este grupo en vivo es increíble, muchos los acusan de manipular botones  para dárselas de freaks con sus voces y sus aparatos, etc, etc . A mi simplemente me transportan, no sé a donde y es por eso que me encantan, no hay explicaciones concretas pero de Animal Collective me gusta todo…hasta sus videos:

Fusión, retrofuturo y cobres, esta es el mejor ejemplo:

Systema Solar es un grupo   colombo-caribeño, mucho sabor y energía nos dió en este año que ya se vá.

Y desde Bruselas,Shkval con su primer proyecto Slow death process, un viaje sonoro que no tiene pierde,buena factura y nuevos sonidos.

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Hace 24 años  55 cuerpos sin vida reposaban al frente  de un humeante palacio de justicia,  cuerpos empacados en  transparentes bolsas plásticas, cuerpos fuliginosos y algunos arqueados como una interrogante, cuerpos de magistrados, funcionarios , empleados y guerrilleros entre la austera plaza de Bolívar y la frase del  prócer colombiano Francisco de Paula Santander,  grabada en la  fachada principal  de la enorme mole del edificio destruido :” Colombianos, si las armas os han dado la independencia, las leyes os darán la libertad”.

Era una niña pero nunca me voy a olvidar de esos dias , era un miércoles y llevaba la sudadera del colegio, por aquel tiempo era onicófaga, ferviente jugadora de Yermis y asidua escucha de la radio. Mi padre era un apuesto abogado  a quien le gustaban las mancuernas   y diariamente  recorría las calles del centro de Bogotá, los juzgados y de vez en cuando  aquel palacio de justicia. Al escuchar la noticia en un informe de última hora por la radio, pensé que mi papá se había quedado allí, todo el día junto a mi hermano nos quedamos escuchando las noticias buscando  pistas infantiles   entre las primeras descripciones de la toma por parte del M-19, los disparos  , las listas de los magistrados,  las entrevistas de los que pudieron escapar   y la progresiva retoma por parte del ejército. Mi hermano se preguntaba  por las palomas,  a donde habrían ido a parar las palomas de la plaza con tanta tronadera?.

Tambien escuchamos la voz exhausta y angustiada  del presidente de la Corte Suprema de Justicia,  Alfonso Reyes  Echandía, pidiendo por un cese al fuego por parte de las autoridades, diciendo que  los guerrilleros los tenían apuntados y había que detener  la ofensiva militar  para poder dialogar. Cuando llegó mi mamá, trató de calmarme   pero solo pude sentir alivio al escuchar  las llaves de mi papá abrir  la puerta de la casa . Luego nos quedamos con mis padres oyendo  en la sala,   el desesperado contrapunteo de los periodistas buscando nuevas informaciones  y el retumbar de la balacera , recuerdo la rabia de mis padres  al darse cuenta de que las transmisiones  de la toma iban a ser interrumpidas por orden de la entonces ministra de comunicaciones y la hoy campante candidata a la presidencia Nohemí Sanín; en su lugar solo se pudo ver  y escuchar un partido del Unión Magdalena contra Millonarios.

Poco a poco  se sumaron    todas las características de un golpe de Estado, el presidente Belisario Betancur, si, el  de las palomitas blancas de la paz, el admirado léctor de las Memorias de Adriano y autor de una  insufrible poesía, se ocultó detrás de su pusilanimidad  y le dió  carta blanca  a las Fuerzas Armadas para salvar las instituciones democráticas. Nunca entendí y todavia no entiendo, ni siquiera despues de haber estudiado derecho,  aquello de  salvar las instituciones democráticas frente a los cadaveres de doce  magistrados  de la corte, expedientes  judiciales vueltos cenizas  , un reguero de muertos  entre empleados y funcionarios,  indeterminado  número de desaparecidos  forzados  y un palacio de justicia reventado a golpes de rockets. Así como nunca voy a entender la estupida y arbitraria toma por parte de los guerrilleros del  M-19. En realidad las cosas no han cambiado mucho, ah si, gracias a la seguridad democrática, ( otra frase que tampoco   logro entender) los colombianos  se sienten más seguros,  idénticas suposiciones y conveniencias.

El 7 de noviembre mi papá me llevó al paradero, me contó de tanques de guerra, morteros  y por primera vez escuché la frase a sangre y a fuego, a sangre y a fuego,  en el colegio  las monjitas organizaron una misa por las almas de los que que habían muerto y para mandarle temple   a las Fuerzas Armadas  y al presidente de sosas estrofas.Por la noche no se me olvida a mi papá desolado  mirando la emisión del noticiero 24 horas , conocía a más de la mitad de los magistrados inmolados , el loop   de   la respuesta  del coronel Alfonso Plazas Vegas ( hoy acusado por desaparición forzada)  a la pregunta de un periodista en medio de la toma:

-“que está haciendo coronel?

-defendiendo la democracia, maestro.

Me acuerdo de  la mano aferrada a una granada  de un guerrillero muerto y su desactivación frente a  las cámaras ( hacíendola estallar), esa noche no pude dormir.

No se me olvida un chiste perverso  de ese año  en el   que el presidente  angustiado por la toma del palacio le  pide y le ruega a dios: señor, señor  acaba con ese armero y dios le escucha sus ruegos pero ocho dias más tarde. Porque sí, una semana despues todos los hechos trágicos de la toma del palacio de  justicia  y sus interrogantes, quedaron sepultados bajo el alud de la mayor tragedia natural en la historia colombiana, la tragedia de Armero ( Tolima), 25 mil muertos lo pueden confirmar.Así que con el tiempo los eventos del palacio de justicia fueron tomando los contornos de una pesadillita. Luego se dijo que la guerrilla y el cartel de Los Extraditables se asociaron para destruir importantes expedientes en uno de los salones de la justicia , los coroneles fueron ascendidos o  condecorados y fin de la emisión.

Hoy en dia se ha abierto un proceso por desaparición forzada a algunos militares que participaron en la retoma, también la comisión de la verdad instalada por la corte suprema de justicia declaró por estos dias que el incendio del palacio de justicia no fué un acto deliberado del M-19. Aún la herida está abierta.

No quiero olvidarme de esa señora que durante años y años se instalaba en la plaza Santander de Bogotá  con su sastre oscuro, sus zapaticos chatos y un collage pegado a  un cartel que exhibía , collage de rostros borrosos, (como casi siempre son los de los desaparecidos) y recortes de prensa sobre la toma del palacio, mascullaba una retahila inentendible con un dejo de locura acentuada por los años que pasaban. Los transeúntes la ignorábamos o de vez en cuando la mirábamos con lástima, confundida entre los mimos. Me pregunto si todavia está viva y lúcida como para comprender  que gracias a la apertura de un proceso  tal vez  ha dejado de ser invisible

Santos positivos SG

Bogotá 2009

Esta columna lo  explica.

Obey.  Big Brother City on metal

Obey. Big Brother City on metal

Este fin de semana mi bicicleta desapareció, la cadena cercenada sobre el pavé  no dejaba dudas al respecto, se la robaron, así de simple. Pasa, hasta en la relativa tranquilidad de Bruselas, pasa que un dia si te descuidas y dejas tu bicicleta bajo la luz de la luna alguien la puede hacer suya con un gran  alicate  o alguna llave maestra .No es la primera vez , de pronto no será la última pero esta vez me quedé sin aire para blasfemar e insultar al vacío sin interrupción por la afrenta recibida y todo lo que implica no tener bicicleta , la culpa por el enésimo descuido , la rabia que al final genera más rabia e impotencia.

En ese estado llamé a una amiga a Colombia, para felicitarla por su cumpleaños para aliviarme  solo por el hecho de escuchar su voz entrañable y sobre todo su risa. Desde el otro lado de la línea y del charco siento que mi amiga no esta bien, su voz suena apagada yo le comento   para animarla que estoy en un lugar irreal, lo que es verdad, el antiguo locutorio que solía visitar ya no lo és, de él  queda un supermercado y en  el medio una columna al que se fija  un teléfono gris  y debajo un directorio ( hace  tiempos que no veo un directorio)  como si fuera un sueño con todos los elementos traspuestos con una muchacha paquistaní  que a punta  de extraños gestos  me invita a llamar y mientras marco  observo el  afiche de una inmensa mosquea, madre nodriza  de un lejano planeta y los vecinos   que pasan  a mi alrededor como sombras  para hacer  las compras de último minuto un domingo por la tarde.

Ella sonríe un poco pero me dice que le duele el corazón y se siente por enésima vez impotente, a un amigo suyo lo mataron por resistirse al  robo de  su laptop y en un instante  delante de sus amigos, frente a su universidad , en la mesa de una cafetería  a las ocho de la noche  recibió un tiro a quemarropa en el cuello, allí se detuvo la maravilla de sus  23 años  con  un tiro rastrero , asesinos que tal vez jamás caerán bajo el  improbable yugo de  una  justicia que presenta visos de quimera  en aquellas tierras donde la pasión es una marca registrada. A mi amiga le duele  entre otras cosas, que se justifique la resistencia como el detonante de una acción tan infame como un asesinato, como ya lo he escrito en este blog, en mi país se busca una razón para justificar un acto vil: dar papaya, por algo será, no oponer resistencia etc, etc.La anécdota de mi bicicleta se disuelve en el  ácido acumulado de tantas infamias, no sé que decir, recuerdo  una foto, El rostro de Andres,  sus manos, un chaleco de lana y su expresión que recoge el sol vespertino de la altiplanicie asomado  por una ventana.

Malditas armas, maldita indiferencia, maldita impunidad, maldito olvido, maldita violencia, mi amiga y yo repetimos estas palabras como si fuera , un himno que conocemos desde nuestra infancia.

No  quiero unirme a la eterna retahíla, contra la seguridad democrática de Uribe o la mala gestión del alcalde de turno en Bogotá,que se repiten una y otra vez como un mantra que lleva a un triste vacio, lo mismo que de aquellos que la ensalzan, hoy no .

No se me ocurre nada, solo esto:

Ese mismo dia me contaron sobre un cantautor belga llamado Julos Beaucarne a su esposa la mató un desequilibrado  un dia como este y en la primera noche de su duelo , escribió esta carta ( pido excusas por el abuso de la  traducción de quien todavia no domina la lengua francesa)

Mi Loulou partió hacia el país que reside  detrás de la escena. Un hombre  le asestó nueve puñaladas en su dulce piel. Es la sociedad que está enferma, tenemos que restaurarla   desde el aplomo y   el equlibro,  hacia el amor y la persuasión.Es  la historia de  nuestro  pequeño amor, interrumpido  en el umbral de sus 33 años. No perdamos el coraje, ni ustedes ni yo . Voy a continuar mi vida y  mis viajes  con una carga más en  la espalda y con  nuestros dos amados tan  parecidos   a ella.Sin exigirles, les pido  amar  más que  nunca a aquellos que les sean  mas queridos. El mundo es una triste miscelánea, los corazones puros se deben juntar para embellecerla,  hay que  reforestar el alma humana . Seguiré  sobre el puente, seguiré siendo un jardinero , cultivaré mis plantas de lenguaje. A través de mis dires, encontrarán a mi amada, no hay nada verdadero que el amor y  la amistad. Ahora estoy  muy lejos en el fondo de una cesta de tristezas;  dicen  que cada uno debe comerse un saco de carbón para llegar  al paraíso; Ah, como amaría que hubiera un paraíso, que dulces que serían los reencuentros….En la espera,  a ustedes mis amigos de aquí abajo , frente a lo que me ha pasado yo tomo la libertad , yo que  soy sino un histrión, un pisa –tablas, un actor  quien hace sueños con el viento, tomo la libertad de escribirles  para decirles, aquello que pienso ahora: yo pienso con todas mis fuerzas que nos tenemos que amar  allá de todo  orden y medida

Julos. Noche del 2 al tres de febrero.

Problemas con el Firewire?  Ahí  está Batori para cantarle la tabla junto a Systemasolar.

Gato y raton

En la noche  del jueves de la semana que ya pasó, dicen que un centenar de jovenes se reunieron en el barrio Molenbeek de Bruselas , quemaron una cantidad X de neumáticos, esperaron a que llegaran los bomberos y  allí les tendieron una trampa  cercándolos y tirándoles piedras, hubo batalla campal;luego los jovenes procedieron a incendiar algunos automotores   hasta que los antimotines llegaron  mas o menos a las cuatro de la mañana. Los testimonios se dividen  de un extremo al otro,  algunos vecinos hablan de hechos aislados  ” la mayoría de los jóvenes  son muy juiciosos y por lo general la gente es amable, aquí no hay tensiones”, otros dicen que solo quemaron los autos de los europeos y” si no se es magrebí en Molenbeek se vive el infierno, -uno masca chicle por ahí en la calle en tiempo de Ramadan y lo van insultando”. Según los medios, la asonada  es la respuesta a una requisa general   de la  policia, el dia anterior en Molenbeek.

Los actores del conflicto.

Parece que  la cubana Tania Bruguera es una performista  reconocida y   en los círculos internacionales,  de ella se sabe  que ha realizado infinidad de performances, desde  abrir los microfonos para que los cubanos  pudieran hablar sobre la libertad  con una paloma en el hombro en la bienal de la Habana   hasta jugar  a la ruleta rusa con una bala verdadera  leyendo un texto sobre  la política y  el arte  hasta sus  últimas consecuencias. La semana pasada hubo un encuentro de perfomance organizado por el Instituto periférico de performance y política  en la facultad de artes plásticas de la universidad Nacional  de Colombia en Bogotá  , certamen en el que participó   la tarde del jueves pasado  Tania Bruguera, según  cuentan , muchísima gente asistió al evento atraidos por la  potencial truculencia  de  un acto  en el que  la universidad y los organizadores   no se responsabilizaban  de lo que pudiera pasar allí.  Esa tarde  en una mesa se instalaron una exguerrillera, una familiar de una secuestrada  y un desplazado sino me equivoco, el otro invitado era un exparamilitar  pero temeroso tal vez de cualquier represalia en  una universidad pública colombiana decidió meter pies en polvorosa y  escapar con la mitad de lo estipulado por lo organizadores.

Los actores del conflicto charlaban con el público y contestaban  a una serie de preguntas  la mayoría en torno a la construcción del héroe , mientras tanto una mujer se paseaba entre el público repartiendo en una bandeja oval sendas rayas de cocaina, no todos metieron pero la bandeja se aprovisionaba una y otra vez, eso dicen.En el escenario  los actores del conflictos seguían respondiendo a las preguntas  y entre el público se generaba otro tipo de charla.Hasta que la fiesta se acabó  cuando irrumpió el director de la facultad de artes plasticas y cerró el evento bastante indignado.Claro, despues se levantó el polvorín   por la  periquera en el  corrillo del  ambiente plástico artístico nacional , de todo se ha dicho, algunos se han sentido irrespetados  en la mismísima aula mater  de la principal universidad de Colombia por  haber sido testigos de un circo sensacionalista  que ha jugado  con las heridas abiertas de todos los colombianos, el perico como el culpable de la violencia en Colombia,  en fin …  de todo un poco  , citando Rizomas  o patriotismos, algunos lo han visto con ironía  pero   igual  se  ha discutido ,  jalado los pelos, rasgado las vestiduras  y quizás todo  esto no sea suficiente o en el fondo ahí radique el verdadero  efecto del performance .Trillado o no, en  últimas  se invita a la reflexión  si, de algo obvio, muy obvio  que corre el riesgo de ser explicado   con un grueso mamotreto ético estético filosófico social .

Tal vez  la señora Bruguera haya puesto el dedo en la llaga ( sin querer queriendo), aunque para ser sinceros otros ya lo han  hecho  con el tema de la cocaina y el arte  pero hacia falta una star internacional  del perfomance sino todo esto hubiera pasado en franca sordina. Quien tiene la razón? a mi no me interesa, si, no es bonito  y tal vez le faltó  profundidad  o ser colombiana como parece ser que algunos críticos le imputan por meterse con nuestros muerticos , cualquier cosa es posible en  las caprichosas  y sensibles cuerdas  del perfomance . En últimas sería bueno insistir con la temática de la droga, el pharmakon y no dejárselo solo a los medios masivos  o  a los oportunistas para que continúen  dándole  matices maniqueos  , vale la pena,    desde cualquier perspectiva más allá de todo  escandalo aún si  la temática del  arte, política y cocaina tenga  los visos escamosos de un eterno bla bla bla, tal vez en el fondo eso era lo que Bruguera  quería decir…

Antes la palabra primavera estaba asociada a los dibujos animados donde  el protagonista animal descubría lo bello de la vida y sus congéneres se reproducían , tambien en los cuentos donde una muchacha descubría en ella  una  princesa latente . Pero ese dia en el que soñé  con   un satélite enloquecido, la primavera se volvió  sinónimo de pesadilla. Fué hace tiempo, mucho, cuando tenía 7 años, dos dias antes de que mi enfermedad se convirtiera en oficial,  de vida o diálisis; soñé con un gigantesco satélite  atestado de  turbinas  multicolores ,enloquecido  en  el firmamento se acercaba a poco a poco a la atmósfera terrestre. La atmósfera terrestre era mi casa y desde la ventana de mi cuarto lo observaba  cada vez más nítido, retorciéndose   como un insecto atrapado en una telaraña .  En el primer segundo antes del impacto mis pies se helaban, en el  siguiente   silencio,  los  hierros retorcidos se esparcían por todos lados  y el  marco de la ventana  volaba mientras un manto de flores recubría la escena de la devastación, yo ya no sentía nada, ni miedo ni asombro ni pies helados.

A  los dos dias me desperté con la cara hinchada y un dolor constante en las muñecas, mientras  mi mamá empacaba  la pijama para llevarme a la clínica , yo le decía que la culpa era   de las   lentejas y esos pedacitos de grasa que flotaban en la sopa  con sabor   a pezuña de vaca. Pero en el fondo lo sabía, el satélite  fuera de órbita había caído, la única esperanza era averiguar  si había vida entre las flores. El doctor antes de enviarme a la habitación    le dió  nombre a mi enfermedad : Glomerulonefritis aguda , todavia me imagino    al escuchar  este vocablo     un campo de flores, para mi   glomerulo sonaba a  flor tóxica, en realidad es una enfermedad de los riñones, una inflamación de sus glomerulos o redes de filtración.

Así que estuve  un mes junto a dos niñas en cuidados intensivos, mi compañera de la izquierda se llamaba Monica , el primer dia  de mi llegada se la pasó durmiendo y a la  derecha Magda, que no paraba de llorar por  una  fea herida  en  la parte baja del estómago, más tarde supe que era peritonitis.Ese primer dia escondí mi cara bajo la almohada y cuando Magda dejó de llorar le pregunté si tenía hambre, ella no me respondió, me quedé dormida esperando que al otro dia mi mamá me sacara de allí.

Pasaron los dias y mi mamá  no pudo salir conmigo de la clínica, en cambio un doctor con  sus dientes de barracuda me explicó  porqué razón no me iba a ir tan rapido , mis riñones no funcionaban  y lo más importante era ver cuando y como orinaba, las enfermeras me colocaron un catéter en el brazo y buscaron alguna cosa entre mis coyunturas. Todos los dias me tomaban la temperatura, todos  los dias comía algo parecido a un puré, a veces amarillo, verde o naranja, a veces tenía dolor de cabeza  y lloraba cuando terminaba el horario de visita. Magda no volvió a llorar,   juraba  que vivía en  un castillo, le gustaba el rosado  y contaba chistes todo el tiempo, cuando Monica no dormía  preguntaba por todo, qué cara tenía tal enfermera por la mañana, qué le gustaba comer a mi hermano, cómo era el uniforme del colegio de Magda , qué nos gustaba hacer los sabados por la tarde ,etc etc , cuando pienso en ella , no se porque la recuerdo en su cama sin cobijas.De la enfermedad de Monica no se hablaba, mi mamá en las visitas decía que le faltaba un poco de hierro. Con el tiempo me dí cuenta de que éramos tres niñas  esperando  la llegada de  las defensas, defensas como unas  robustas enfermeras armadas de desinfectantes, gasas , termómetros y jeringas, dentro del cuerpo.

Una tarde mi  papá  me regaló  el  juego de la  Estrella china y una colección de fotonovelas del  Santo “el enmascarado de plata” ,  regalo de  uno de sus clientes a quien le habían embargado  una bodega de revistas, 20 fascículos de la editorial Cinco  que olían a moho y a flores secas.La estrella china  se volvió  nuestro juego preferido hasta que poco a poco se fueron perdiendo las fichitas; con el Santo fué otra cosa, me enamoré de ese enmascarado  con la S en la frente, semiobeso de piernas peludas y reloj de plata en el brazo enfrentándo un sinnumero de rocambolescas historias : el santo  contra la cabeza asesina,  las momias de Guanajuato, el enigma Omega o la pérfida dama del bosque . Me encantaba ver la forma en que el santo atrapaba a los fascinerosos representantes del mal sin camisa, en calzoncillos y con tan solo el poder de no perder su máscara en el desenlace de cada historia. Antes de dormir, me encomendaba al Santo para que el satélite  desorbitado  no se fuera a aparecer frente a la ventana.

Los dias pasaron, entre  la toma de muestras matinales, la limpieza corporal debajo de esa pijama  de huérfana, las eternas filas burocráticas que mi familia hacía para manterme en la clínica  y el llamado constante a la orina, la esperanza de su  transparencia , su copiosa presencia  y  el  shshshshshshshshs como mantra por cada sentada   en el inodoro.Un día  a Magda se le secó por completo su herida dejándole una pequeña cicatriz como la sonrisa de una carita feliz ,  la vistieron  con una falda  marrón  , un saco de la pantera rosa y se fué. Monica y yo quedamos desamparadas, por la tarde cantábamos  susurrando   todo el repertorio  que nos habٕían enseñado en el colegio,canciones sobre  Maria, trigales, espiritus santos, resurrecciones y alabarés  hasta que a  Monica  se  le fueron quitando las ganas  y nuestra habitación se quedó en silencio, interrumpido de vez en cuando  por el pasar de las hojas  de las revistas del Santo y el andar y viene de las enfermeras.

Una noche me soñé  sentada en el inodoro azul  del baño de mi abuela, tratando de  orinar y  el llanero solitario   que me miraba  desde  la ducha ,   me  decia  :”piense en cascadas, rios, olas gigantes, sal de frutas ”, yo reía y al mismo tiempo  sentía un calor creciente desde la cintura para abajo,  como el llanero solitario quería quitarse la máscara, cerré los ojos con fuerza. Al otro dia las enfermeras me despertaron alborozadas, mi cuerpo descansaba sobre una  fria  mancha de orina, después de revisar, el doctor mostró sus dientes para decir que estaba curada  y aplaudió junto a las enfermeras  , yo sin entender me les uní y así estuvimos un rato aplaudiendo a la gran mancha de orina.

Nunca me gustó el llanero solitario pero como era enmascarado y tenía  un caballo llamado plata  ….vaya uno a saber las formas en que el Santo se puede presentar en los sueños, recursos tenia. Para mí, él me salvó, para los médicos, fueron los riñones los que se  cerraron frente a  la infección. Por muchos años no pude  tocar  ni oler las flores y la palabra primavera resultaba demasiado  lejana y florida para mi gusto. Un dia Monica no despertó pero eso yo no lo ví; un dia fuí al  octavo cumpleaños de Magda, no vivía en un castillo y sus amigas me  encerraron  en el baño.Al santo lo medio-olvidé con el tiempo . Pero eso si,  si pienso  en  la primavera  puedo decir acurrucada bajo el último abrazo del invierno  que  siempre espero  que sea  como el texto al  final de  cada  fascículo  inconcluso del Santo:”qué ocurrió después? Esta pregunta se hacen miles de lectores en estos momentos  esperando ansiosamente el desenlace de esta apasionante historia en nuestro próximo número, que por ningun motivo usted puede perderse.

Aguas

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A mil
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rapredicador

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La Pradera Cundinamarca

La Pradera Cundinamarca

 

Chorro de Quevedo

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Tabogo

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Quien rellena este blog “salta el charco” por una temporada, si todo sale bien, volverá a probar  las mieles de  la charla en  idioma nativo  y a olvidarse por un rato de lo que hay a tráves de una pantalla.Caminar, ver montañas , mares, rostros familiares,sentir el sol en la espalda, bailar,iniciar un nuevo ciclo.A bientôt!

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Delano, Jack,, 1914-, photographer.(the library of congress)

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