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Down by law

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Nueve de enero del presente año , Rosarno provincia de Calabria ,Italia. Centenares de inmigrantes, recogedores de cítricos en los campos   aledaños, salieron a las calles  en esta pequeña población de la Calabria profunda y áspera para protestar por las enésimas vejaciones recibidas por parte de los patrones e intermediarios.

Los inmigrantes ( en su mayoría originarios del Africa central) para llamar la atención quemaron algunas canecas, rompieron vitrinas y quemaron uno que otro automóvil  en el centro de la población . Ante el amotinamiento varias habitantes rosarneses  en  concomitancia con   el ambiente maniatado por la mafia, ‘ndrangheta o coscha calabrese y el racismo,respondieron a los actos de los inmigrantes trabajadores de manera violenta. Bajo los gritos  de caza al africano y/o al negro, diez inmigrantes resultaron heridos por armas de fuego y cortopunzantes, este fué el fin de una ficticia convivencia,basada en la explotación . La task force italiana se dirigió a Rosarno, allí despues de algunas horas calmó a malapena las aguas revueltas y se encargó de repartir a la mano de obra inmigrante entre los varios  centros de ayuda, esparcidos  por el sur  Italiano. Fin del conflicto.

Rosarno solo es la punta del iceberg de un problema que lleva varios años incubándose, la inoperancia y las políticas represivas por parte del gobierno italiano frente a la marea de inmigración clandestina que llega a las costas Italianas, el tráfico que de ella se hace, el nudo ciego de la precariedad en las zonas agrícolas al sur del “belpaese” donde la ‘Ndrangheta en el caso calabres domina sobre un terreno fértil para todo tipo de especulaciones criminales y si, la desidia y el racismo por parte de un buen porcentaje de sus habitantes, no solo en Calabria.

Para la mano de obra agrícola « extracomunitaria » en Italia (clandestinos, ilegales y con permiso de trabajo) la odisea de la inmigración no tiene fin, la mayoría sigue la ruta de las cosechas: desde noviembre hasta marzo se recogen los cítricos en Calabria, luego las papas en Sicilia  y de ahí se parte  a la cosecha de tomates en Campania y Puglia, para reiniciar el ciclo una y otra vez.

Muchos de los trabajadores itinerantes estan dispuestos a lo que sea, por ejemplo en Burkina Faso, una jornada laboral se paga un poco mas que un euro, es así que muchos anhelan pasar las dificultades de la fronteras para hacer parte de este ciclo por 20 euros la jornada en Italia  y  12 horas diarias; sin servicios básicos, como luz ,agua, comida y  techo. Para llegar a  vivir  en muchas ocasiones  « como ratas entre las ratas », bajo el frio , la extorsión y la discrimnación.

Los inmigrantes en Rosarno no aguantaron más los ultrajes y el tratamiento de esclavitud. Se sabe que hace un par de años  dos veces salieron a las calles para protestar, la primera  a consecuencia de  la matanza de tres jóvenes ghaneses, liquidados por la coscha o ‘ndrina , Balloco o Pesce y la segunda vez   ocuparon  la plaza del pueblo gritando en contra de las extorsiones y hostigamientos de algunos habitantes de Rosarno en donde la caza al negro era ya una actividad conocida  . Se requiere bastante coraje para salir a protestar en una región donde no pocos políticos y habitantes han sido asesinados por las organizaciones criminales que imponen el miedo; más allá del vandalismo, los inmigrantes han dicho basta frente a la inercia silenciosa de los rosarneses.

En medio de la  última  trifulca el ministro del interior italiano declaró: «  demasiada tolerancia con la inmigración clandestina » el gobierno italiano quiere apretar el puño cómo sino fuera suficiente criminalizar la clandestinidad, es así cómo Roberto Saviano en un artículo para la Repubblica en el 2009  comenta  sobre el coctel inmigración-mafia-criminalización:

Cuando se generaliza, se le hace el favor a las mafias. Estos viven de la generalización. Quieren ser los únicos socios. Si todos los inmigrantes se vuelven criminales, las bandas criminales lograrán sentirse como sus representantes y no habrá documento o llegada que no sea administrado por ellos. Una actitud obtusa y de criminalización ayuda a las organizaciones mafiosas porque constriñe a cada migrante a relacionarse con las mafias ya que de estos dependen los documentos, alojamientos,los anuncios en los periódicos y la asistencia legal .No se trata de interpretar el típico rol de las « almas buenas » como diría alguno, sino de analizar como las mafias italianas explotan cada debilidad de la comunidad migrante.

En fin, la polémica al respecto parece estéril  en Italia y mientras tanto el problema de Rosarno lo ha solucionado el gobierno a punta de excavadoras y desplazamientos. Al fin al y al  cabo una nueva fila de trabajadores los reemplazará , tal vez por las mismas condiciones y con los mismos explotadores. Es un problema de orden público y basta, según las autoridades. Queda en el aire el mutismo del primer ministro Berlusconi que recién ha bautizado su partido politico como el del amor, la izquierda, impotente como en los ultimos años disolviéndose en una eterna letanía sin nínguna proyección, pérdida en la obsesión del antiberlusconismo. Al final parece que la problemática inmigracion se resume en quién pesca mas votos en rio revuelto , la solución hasta ahora es  un hoyo en el agua, el problema sigue siendo  una bomba de tiempo.

Aquí un enlace en Le Monde sobre el Síndrome Rosarno

Acabo de escuchar la noticia, mientras le daba la vuelta a unas lentejas rojas, la voz cantarina del locutor flamenco cuya única palabra reconocible era Salinger, anunciaba la partida de este mítico escritor, entonces apagué la estufa y  busqué el primer cuento que leí de Salinger, ” el hombre que rie” . volví a releerlo, ese hermoso cuento  del enmascarado que se alimentaba con sangre de águila, amante del juego limpio  y fiel a sus amigos,  por otro lado la historia de amor que se acaba mal llevándose  con brusquedad la confianza de los “comanches” en la invunerabilidad de los héroes  y evidenciando la fragilidad de su  jefe .  Salinger el de las historias  que arrancan sonrisas entrañables   pero envenenadas  de melancolía, como el querido Seymour, luchando junto a  Sybil contra las olas o Franny aferrada a su libro del peregrino ruso, búscando un significado en la ojiva borrascosa de sus virtudes y emociones.

Pienso en todos esos niños que Holden salvó de caer al precipicio, en esos días en los que no había nada más frío que la teta de una bruja y las preguntas rebotaban de aquí para allá, sin encontrar una señal y todavia sigue siendo algo así, esa sensación no se ha ido todavia, ahí está….”qué te gustaría ser?” la entrañable respuesta de Holden y la inmensa emoción que produce.Desde entonces  soy  huérfana de J.D Salinger, ese señor que se defendía con todas sus fuerzas en el anonimato, que dejó de escribir en 1965 y aún así sigue siendo referente indiscutible, soy huérfana desde que los Glass no dieron más noticias y el hombre que rie perdió su máscara de pétalos de amapola. Aún así algo pasó al saber que Salinger ha muerto  no sé porqué,  su acérrimo aislamiento lo daban por perdido y ya no producía, de todas maneras estaba vivo hasta hace algunas horas , dando batalla contra el dejarse ver,  espero que hayas tenido muchos instantes felices viejo J.D Salinger y gracias, muchas gracias.

Rue de la brasserie. BXL

Via Nickonflickr

Bonom es un graffitero de Bruselas, el más arriesgado y espectacular por estos parajes, combina la escalada, la eleccíón de  lugares de difícil acceso y fachadas que son pura contaminación visual. A Bonom le gustan los animales, en especial los peces, serpientes, cocodrilos, pájaros etc, tambien es conocido por sus espectaculares fósiles.Ayer ví una gigantesca araña roja en un sórdido parqueadero,  a pesar del frío tan tenaz por estos dias, Bonom continúa trabajando; sin olvidar  su búfalo en movimiento a lo largo de un túnel del metro  .

Bonom es mi personaje Bruselense del año, como para sintonizarme con este período de listas, resúmenes y recuentos, algo que no deja de producirme escozor pero que al mismo tiempo emulo, para acoplarme porqué no, a estos tiempos de contradicciones.

Este video es una pequeña nota preparada por Tv Brussel (la emitente flamenca) hace unos días, la imagen se abre con Bonom dibujando un cienpies en la fachada interior de un edificio,habla de las extremidades del cienpies como metáfora del movimiento que realiza al dibujarlo, como si se desplazara en el tiempo a través de sus brazos. Como una pequeña danza, mientras traza sus innumerables patas, « el « bailecito lo hago yo, pero el resultado es lo importante, el bailecito me interesa particularmente, pero  al final este no se vé», dice. Para Bonom no hay como la euforia que se produce haciendo un graffiti nocturno que al otro dia aparece ante los ojos de todo el mundo, esa excitación de haber plasmado algo vivo en la ciudad.

Tambien habla del graffiti de la Estación de La Chapelle,  se puede ver al final de la nota cuando intenta pintarlo frente a las cámaras pero desiste porque siente que mientras su cuerpo está arriba, su corazón se encuentra por el  suelo, palabras más, palabras menos, un susto tremendo.Según Bonom, este graffiti así como el edificio, representan el miedo al vacío y a la muerte, la voz en off dice algo en neerlandés( flamenco) que no entiendo y presiento ,es algo importante.En contraste con la serpiente de cabeza humana, Bonom se refiere al famoso Zorro de Boulevard Pacheco donde hay más bien ironía y aunque es posible que se rompa la jeta ( el zorro o él), no hay miedo, solo ganas de hacerse el listo.

El cocodrilo de Ixelles a Bonom le gusta, no siente ningún remordimiento al respecto a pesar de hallarse  en un lugar concurrido. »me gusta como flota, seguro que el dueño y C & A se emputaron ,creo que la fachada es bien fea, ademas es una megatienda de ropa de grandes marcas… »

Al final Bonom resume su estilo, una mezcla de esa íntima pequeña danza que traza  con algo de espectáculo y exhibición.

Para los que quieran ver algo más de Bonom pinchen aquí.

Hay varias razones para no querer el fútbol y muchas más para no ser hincha de un equipo local, entiendo las razones . Así me dé un poco de asco pensar en ese desagüe permanente de dinero y publicidad estrangulando este deporte, las dosis masivas de ignorancia, y fanatismo , las escasas y homogéneas opiniones de multimillonarios de piernas fornidas, varias veces más allá del esférico,robóticos embajadores de la frivolidad; aún así no puedo escapar de la fascinación que me produce un partido de fútbol, es cómo retornar a la infancia , fascinación por la alegría que se concentra en una obsoleta esfera que rueda y rueda por 90 minutos.

De niña acompañaba a mis abuelos al estadio cuando jugaba el Junior de Barranquilla en la capital, mi abuelo aprovechaba para vender arepas de huevo entre sus coterráneos, mi abuela y sus amigos mientras tanto me enseñaron lo que era un saque de banda, un fuera de lugar (le llamaban outside) o un 4- 4 -3, etc, etc.

Un Domingo el Junior jugaba contra Santa Fé ( equipo rojo capitalino), cielo azul oxígenado a miles de metros de altitud, esplendor sobre la hierba…. de pronto el capitán del Santa Fe apareció cruzando la cancha con un león, un felino africano de verdad, con melena y todo, se detuvieron en mitad de la grama y mientras las cornetas de los cardenales retumbaban por todo el estadio, un niño con la camiseta de Santa Fe se acercó al rey de la selva y el capitán con un cachorro de león en sus brazos. Ese día, ante la visión de los animales santafereños me  convertí al equipo cardenal, a pesar del Junior ,las arepas de huevo y de un peluche de tiburón( mascota del equipo quillero) que me había regalado, no pudieron ante la potente presencia  de el león y su cría en la mitad de la cancha.Sin embargo creo que es lo único glorioso que recuerdo de Santa Fe, son un poco más de tres decadas que el equipo capitalino no gana una estrella,  es un equipo de viejas glorias y constante semillero pero de ínfimas victorias.

Por años y años ha sido una frustración  calurosamente compartida, un club de jodidos por la fé de cualquier buen resultado.Por este equipo he ido muchas veces al estadio sin esperar nada a cambio, alguna vez casi me estripa la barra brava en un inesperado gol, un sombrío miércoles por la noche rompí con un novio en las gradas desoladas del Nemesio Camacho el Campín,invitada por una amiga, en varias ocasiones me senté junto la aristocrática hinchada santafereña, cachacos buenas familias, entre racistas y afables, entre intocables y roscogramáticos, mándando improperios y resignándose a la suerte del santafecito como cualquier embolador. Un dia fuí sola, a un Real Cartagena- Santa Fe, la miseria futbolística en cámara lenta, momentos en los que la soledad en las canchas no es recomendable para una mujer.Un domingo cualquiera a la salida de un 0-0 contra millonarios un amigo fué atacado por un caballo de la policía al salir milagrosamente ileso, juró no volver jamás a las canchas,etc,etc.

Tendría que haberme acordado de esa visita, hace varios años en mi fiebre infantil por ver a Cardenal (el león) y su hijo, convencí a mis padres de ir al zoológico de Santa Cruz, ese que queda o quedaba cerca del salto de Tequendama.No me queda ningún recuerdo de los leones, sino de un Jaguar vomitando una crema verde encerrado en una miserable y minúscula celda, tendría que haberme acordado las varias veces que he  sufrido por Santa Fe porque ahora pienso que ese fué  un aviso, como una metáfora de la resbalosa  fe.

Pero en fin,no se puede cambiar el color de la sangre,ni dejar de sorprenderse con un sentimiento que se se creía sepultado por años acumulados de derrota cuando por fin tu humilde equipo otrora glorioso, estuvo apunto de llegar a la final pero antes de que el pan llegara a la puerta del  horno, santafecito perdió   4 a 1 contra el Huila y la esperanza se desvaneció con una fantasmagórica Copa colombia en la mano.Asumo que ser hincha de Santa Fe es algo más que ganar o perder como cualquier lugar común futbolístico, es un modo de vida, si, es como deconstruir la fe, lo mismo de lo mismo pero ajá como dicen mis abuelos, tu te lo búscaste.Para la próxima será.

Hace 24 años  55 cuerpos sin vida reposaban al frente  de un humeante palacio de justicia,  cuerpos empacados en  transparentes bolsas plásticas, cuerpos fuliginosos y algunos arqueados como una interrogante, cuerpos de magistrados, funcionarios , empleados y guerrilleros entre la austera plaza de Bolívar y la frase del  prócer colombiano Francisco de Paula Santander,  grabada en la  fachada principal  de la enorme mole del edificio destruido :” Colombianos, si las armas os han dado la independencia, las leyes os darán la libertad”.

Era una niña pero nunca me voy a olvidar de esos dias , era un miércoles y llevaba la sudadera del colegio, por aquel tiempo era onicófaga, ferviente jugadora de Yermis y asidua escucha de la radio. Mi padre era un apuesto abogado  a quien le gustaban las mancuernas   y diariamente  recorría las calles del centro de Bogotá, los juzgados y de vez en cuando  aquel palacio de justicia. Al escuchar la noticia en un informe de última hora por la radio, pensé que mi papá se había quedado allí, todo el día junto a mi hermano nos quedamos escuchando las noticias buscando  pistas infantiles   entre las primeras descripciones de la toma por parte del M-19, los disparos  , las listas de los magistrados,  las entrevistas de los que pudieron escapar   y la progresiva retoma por parte del ejército. Mi hermano se preguntaba  por las palomas,  a donde habrían ido a parar las palomas de la plaza con tanta tronadera?.

Tambien escuchamos la voz exhausta y angustiada  del presidente de la Corte Suprema de Justicia,  Alfonso Reyes  Echandía, pidiendo por un cese al fuego por parte de las autoridades, diciendo que  los guerrilleros los tenían apuntados y había que detener  la ofensiva militar  para poder dialogar. Cuando llegó mi mamá, trató de calmarme   pero solo pude sentir alivio al escuchar  las llaves de mi papá abrir  la puerta de la casa . Luego nos quedamos con mis padres oyendo  en la sala,   el desesperado contrapunteo de los periodistas buscando nuevas informaciones  y el retumbar de la balacera , recuerdo la rabia de mis padres  al darse cuenta de que las transmisiones  de la toma iban a ser interrumpidas por orden de la entonces ministra de comunicaciones y la hoy campante candidata a la presidencia Nohemí Sanín; en su lugar solo se pudo ver  y escuchar un partido del Unión Magdalena contra Millonarios.

Poco a poco  se sumaron    todas las características de un golpe de Estado, el presidente Belisario Betancur, si, el  de las palomitas blancas de la paz, el admirado léctor de las Memorias de Adriano y autor de una  insufrible poesía, se ocultó detrás de su pusilanimidad  y le dió  carta blanca  a las Fuerzas Armadas para salvar las instituciones democráticas. Nunca entendí y todavia no entiendo, ni siquiera despues de haber estudiado derecho,  aquello de  salvar las instituciones democráticas frente a los cadaveres de doce  magistrados  de la corte, expedientes  judiciales vueltos cenizas  , un reguero de muertos  entre empleados y funcionarios,  indeterminado  número de desaparecidos  forzados  y un palacio de justicia reventado a golpes de rockets. Así como nunca voy a entender la estupida y arbitraria toma por parte de los guerrilleros del  M-19. En realidad las cosas no han cambiado mucho, ah si, gracias a la seguridad democrática, ( otra frase que tampoco   logro entender) los colombianos  se sienten más seguros,  idénticas suposiciones y conveniencias.

El 7 de noviembre mi papá me llevó al paradero, me contó de tanques de guerra, morteros  y por primera vez escuché la frase a sangre y a fuego, a sangre y a fuego,  en el colegio  las monjitas organizaron una misa por las almas de los que que habían muerto y para mandarle temple   a las Fuerzas Armadas  y al presidente de sosas estrofas.Por la noche no se me olvida a mi papá desolado  mirando la emisión del noticiero 24 horas , conocía a más de la mitad de los magistrados inmolados , el loop   de   la respuesta  del coronel Alfonso Plazas Vegas ( hoy acusado por desaparición forzada)  a la pregunta de un periodista en medio de la toma:

-“que está haciendo coronel?

-defendiendo la democracia, maestro.

Me acuerdo de  la mano aferrada a una granada  de un guerrillero muerto y su desactivación frente a  las cámaras ( hacíendola estallar), esa noche no pude dormir.

No se me olvida un chiste perverso  de ese año  en el   que el presidente  angustiado por la toma del palacio le  pide y le ruega a dios: señor, señor  acaba con ese armero y dios le escucha sus ruegos pero ocho dias más tarde. Porque sí, una semana despues todos los hechos trágicos de la toma del palacio de  justicia  y sus interrogantes, quedaron sepultados bajo el alud de la mayor tragedia natural en la historia colombiana, la tragedia de Armero ( Tolima), 25 mil muertos lo pueden confirmar.Así que con el tiempo los eventos del palacio de justicia fueron tomando los contornos de una pesadillita. Luego se dijo que la guerrilla y el cartel de Los Extraditables se asociaron para destruir importantes expedientes en uno de los salones de la justicia , los coroneles fueron ascendidos o  condecorados y fin de la emisión.

Hoy en dia se ha abierto un proceso por desaparición forzada a algunos militares que participaron en la retoma, también la comisión de la verdad instalada por la corte suprema de justicia declaró por estos dias que el incendio del palacio de justicia no fué un acto deliberado del M-19. Aún la herida está abierta.

No quiero olvidarme de esa señora que durante años y años se instalaba en la plaza Santander de Bogotá  con su sastre oscuro, sus zapaticos chatos y un collage pegado a  un cartel que exhibía , collage de rostros borrosos, (como casi siempre son los de los desaparecidos) y recortes de prensa sobre la toma del palacio, mascullaba una retahila inentendible con un dejo de locura acentuada por los años que pasaban. Los transeúntes la ignorábamos o de vez en cuando la mirábamos con lástima, confundida entre los mimos. Me pregunto si todavia está viva y lúcida como para comprender  que gracias a la apertura de un proceso  tal vez  ha dejado de ser invisible

Santos positivos SG

Bogotá 2009

Esta columna lo  explica.

Obey.  Big Brother City on metal

Obey. Big Brother City on metal

Este fin de semana mi bicicleta desapareció, la cadena cercenada sobre el pavé  no dejaba dudas al respecto, se la robaron, así de simple. Pasa, hasta en la relativa tranquilidad de Bruselas, pasa que un dia si te descuidas y dejas tu bicicleta bajo la luz de la luna alguien la puede hacer suya con un gran  alicate  o alguna llave maestra .No es la primera vez , de pronto no será la última pero esta vez me quedé sin aire para blasfemar e insultar al vacío sin interrupción por la afrenta recibida y todo lo que implica no tener bicicleta , la culpa por el enésimo descuido , la rabia que al final genera más rabia e impotencia.

En ese estado llamé a una amiga a Colombia, para felicitarla por su cumpleaños para aliviarme  solo por el hecho de escuchar su voz entrañable y sobre todo su risa. Desde el otro lado de la línea y del charco siento que mi amiga no esta bien, su voz suena apagada yo le comento   para animarla que estoy en un lugar irreal, lo que es verdad, el antiguo locutorio que solía visitar ya no lo és, de él  queda un supermercado y en  el medio una columna al que se fija  un teléfono gris  y debajo un directorio ( hace  tiempos que no veo un directorio)  como si fuera un sueño con todos los elementos traspuestos con una muchacha paquistaní  que a punta  de extraños gestos  me invita a llamar y mientras marco  observo el  afiche de una inmensa mosquea, madre nodriza  de un lejano planeta y los vecinos   que pasan  a mi alrededor como sombras  para hacer  las compras de último minuto un domingo por la tarde.

Ella sonríe un poco pero me dice que le duele el corazón y se siente por enésima vez impotente, a un amigo suyo lo mataron por resistirse al  robo de  su laptop y en un instante  delante de sus amigos, frente a su universidad , en la mesa de una cafetería  a las ocho de la noche  recibió un tiro a quemarropa en el cuello, allí se detuvo la maravilla de sus  23 años  con  un tiro rastrero , asesinos que tal vez jamás caerán bajo el  improbable yugo de  una  justicia que presenta visos de quimera  en aquellas tierras donde la pasión es una marca registrada. A mi amiga le duele  entre otras cosas, que se justifique la resistencia como el detonante de una acción tan infame como un asesinato, como ya lo he escrito en este blog, en mi país se busca una razón para justificar un acto vil: dar papaya, por algo será, no oponer resistencia etc, etc.La anécdota de mi bicicleta se disuelve en el  ácido acumulado de tantas infamias, no sé que decir, recuerdo  una foto, El rostro de Andres,  sus manos, un chaleco de lana y su expresión que recoge el sol vespertino de la altiplanicie asomado  por una ventana.

Malditas armas, maldita indiferencia, maldita impunidad, maldito olvido, maldita violencia, mi amiga y yo repetimos estas palabras como si fuera , un himno que conocemos desde nuestra infancia.

No  quiero unirme a la eterna retahíla, contra la seguridad democrática de Uribe o la mala gestión del alcalde de turno en Bogotá,que se repiten una y otra vez como un mantra que lleva a un triste vacio, lo mismo que de aquellos que la ensalzan, hoy no .

No se me ocurre nada, solo esto:

Ese mismo dia me contaron sobre un cantautor belga llamado Julos Beaucarne a su esposa la mató un desequilibrado  un dia como este y en la primera noche de su duelo , escribió esta carta ( pido excusas por el abuso de la  traducción de quien todavia no domina la lengua francesa)

Mi Loulou partió hacia el país que reside  detrás de la escena. Un hombre  le asestó nueve puñaladas en su dulce piel. Es la sociedad que está enferma, tenemos que restaurarla   desde el aplomo y   el equlibro,  hacia el amor y la persuasión.Es  la historia de  nuestro  pequeño amor, interrumpido  en el umbral de sus 33 años. No perdamos el coraje, ni ustedes ni yo . Voy a continuar mi vida y  mis viajes  con una carga más en  la espalda y con  nuestros dos amados tan  parecidos   a ella.Sin exigirles, les pido  amar  más que  nunca a aquellos que les sean  mas queridos. El mundo es una triste miscelánea, los corazones puros se deben juntar para embellecerla,  hay que  reforestar el alma humana . Seguiré  sobre el puente, seguiré siendo un jardinero , cultivaré mis plantas de lenguaje. A través de mis dires, encontrarán a mi amada, no hay nada verdadero que el amor y  la amistad. Ahora estoy  muy lejos en el fondo de una cesta de tristezas;  dicen  que cada uno debe comerse un saco de carbón para llegar  al paraíso; Ah, como amaría que hubiera un paraíso, que dulces que serían los reencuentros….En la espera,  a ustedes mis amigos de aquí abajo , frente a lo que me ha pasado yo tomo la libertad , yo que  soy sino un histrión, un pisa –tablas, un actor  quien hace sueños con el viento, tomo la libertad de escribirles  para decirles, aquello que pienso ahora: yo pienso con todas mis fuerzas que nos tenemos que amar  allá de todo  orden y medida

Julos. Noche del 2 al tres de febrero.